Dialogo incompleto (it´s nice talking to myself)
Sería muy noble de mi parte el dejarme morir hoy, no puedo permitirme ninguna misericordía, la vida es cruel con aquellos que han nacido parias y más aún conmigo que he sido hasta asesino, ¿asesino? se preguntaran pues sí, el dejar morir a alguien es igual que haberlo matado (si esque no es peor), una puñalada, un disparo, o un simple golpe certero deben doler menos que una lenta agonia mientras esperas a alguien que te ayude.
¿Qué quien soy preguntas? Pues sinceramente no se, he intentado ser tantas cosas y he fallado tantas veces que ya olvide quien era, talvez fuí un estereotipo, talvez soy solo una etiqueta, la verdad es que no sé,hace tiempo olvide incluso el orden de las cosas, como si un niño aprediera a amar a sus juguetes y no a sus padres, pero incluso olvide lo que era amar, e incluso si alguna vez amé, talvez sería una vanalidad más del mundo
al igual que fui yo, es impredecible a veces pero creo recordar cosas que aún no vivo, he recordado aveces un abrazo sincero, a alguien diciendome te quiero e incluso he recordado sentirme ebrio de pasión. Tal vez cuando niño viví algo, pude hacer algo más que respirar y caminar, pero me encuentro imposibilitado de recordar aquello, he estado muy ocupado ultimamente pensando nuevas formas de tortura, ya probé las bellas artes y también probe la paz (esta ultima tan aterradora que no quiero ni recordarla). La vida es un vaiven de notas en la brisa, aveces son hermosas y otras veces no son más que el sonido de una cuerda que se ha roto, Qué tan efimeros podemos ser, tan fugazes y aún así desperdiciamos la vida, un sin fin de recursos, un sinfin de sueños y desafortunadamente todos perseguimos lo mismo, el dinero, quisiera no tener que perseguir aquella meta tan aburrida y nefasta, pero sin ella no podría ser ni siquiera el paria que soy en este mundo, he sido corrompido por la vanalidad, un destino fatal me espera de todos modos.
Soñaba por aquel entonces en ser inmortal, no como lo son aquellos seres inventados, no, no quiero ser idolatrado ni mucho menos querido por alguien, he pensado y he llegado a concluir que la inmortalidad de una persona yace en la vida que esta crea, es más fácil procrear que crear vida inmaterial, que crear vida con tu propia alma, intangible, intocable pero perciptible. Podré ser inmortal aún si nadie me lee, no deberé vivir en el recuerdo de un bohemio loco ni dependeré tampoco de una editorial para que lucre de mis desgracias terrenas, viviré en la melancolía de un escrito, de unas hojas viejas que solo las sombras verán, viviré cuando deje de morir, vivire cuando deje de latir...
¿Qué quien soy preguntas? Pues sinceramente no se, he intentado ser tantas cosas y he fallado tantas veces que ya olvide quien era, talvez fuí un estereotipo, talvez soy solo una etiqueta, la verdad es que no sé,hace tiempo olvide incluso el orden de las cosas, como si un niño aprediera a amar a sus juguetes y no a sus padres, pero incluso olvide lo que era amar, e incluso si alguna vez amé, talvez sería una vanalidad más del mundo
al igual que fui yo, es impredecible a veces pero creo recordar cosas que aún no vivo, he recordado aveces un abrazo sincero, a alguien diciendome te quiero e incluso he recordado sentirme ebrio de pasión. Tal vez cuando niño viví algo, pude hacer algo más que respirar y caminar, pero me encuentro imposibilitado de recordar aquello, he estado muy ocupado ultimamente pensando nuevas formas de tortura, ya probé las bellas artes y también probe la paz (esta ultima tan aterradora que no quiero ni recordarla). La vida es un vaiven de notas en la brisa, aveces son hermosas y otras veces no son más que el sonido de una cuerda que se ha roto, Qué tan efimeros podemos ser, tan fugazes y aún así desperdiciamos la vida, un sin fin de recursos, un sinfin de sueños y desafortunadamente todos perseguimos lo mismo, el dinero, quisiera no tener que perseguir aquella meta tan aburrida y nefasta, pero sin ella no podría ser ni siquiera el paria que soy en este mundo, he sido corrompido por la vanalidad, un destino fatal me espera de todos modos.
Soñaba por aquel entonces en ser inmortal, no como lo son aquellos seres inventados, no, no quiero ser idolatrado ni mucho menos querido por alguien, he pensado y he llegado a concluir que la inmortalidad de una persona yace en la vida que esta crea, es más fácil procrear que crear vida inmaterial, que crear vida con tu propia alma, intangible, intocable pero perciptible. Podré ser inmortal aún si nadie me lee, no deberé vivir en el recuerdo de un bohemio loco ni dependeré tampoco de una editorial para que lucre de mis desgracias terrenas, viviré en la melancolía de un escrito, de unas hojas viejas que solo las sombras verán, viviré cuando deje de morir, vivire cuando deje de latir...
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